« Ma mère est morte cet été. Le sol s´est dérobé sous mes pieds. J´ai perdu mes repères, tout autant que ma mère. Après la disparition de mes deux filles, la mort rôde une nouvelle fois. J´ai du chagrin, mais je ne peux pas le dire, ma mère me l´a toujours interdit. Une femme secrète, retenue, emmurée, droite, digne, qui détestait la maladie et l´hôpital. Pour elle comme pour les autres. A-t-elle aimé ses enfants ? Évidemment. Le leur a-t-elle dit ? Non. Les a-t-elle jamais embrassés ? Pas sûr. Combien de non-dits qui auront surgi entre pudeur et impudeur ? Des souvenirs lumineux d´enfance qui éclatent comme des bulles. » Plus qu´une introspection, qu´une thérapie, ce livre est l´hommage d´un homme redevenu petit garçon. Patrick Poivre D´Arvor